El maestro Ciruela y su alter ego.

Que dice mi alter ego en el mundo real que me paso en la longitud de los posts, me parece bien, que no se diga que el Maestro Ciruela no acepta una crítica.

Que dice mi tío P. que me paso diciendo tacos, ¡no te jode! Igual mi alter ego es más fisno, pero en el ziver espacio el Maestro Ciruela es el que tiene la sartén por el mango.

Esto es un juego y como tal hay que tomárselo para sesudos análisis de la cruda realidad ya están las tertulias de la radio.

Prometo seriales varios sobre distintos temas. No se me despisten.

Enrique Octavio.

Pues resulta que uno de los dos sudacas que curran con nosotros. Bueno ¿qué pasa? Mi hermano hubiera dicho indio, pero a él le echaron del Klan por racista. El caso es que "casualmente" vi sobre una mesa su alta en la SS -Seguridad Social- (¡Chiquilla!) y me entero de que se llama Enrique Octavio. ¡échale huevos! Es que algunos padres son unos cachondos y luego se extraña la gente de que el niño crezca y cometa una atrocidad familiar.

Pero como se puede poner de nombre ¡Enrique Octavio! Sería la hostia que la novia se llamara Ana Bolena y le cantara aquella del Puma Voy a perder la cabeza por tu amoooooooor.

Los Tudor somos así que lo mismo te monto una Iglesia, que te hago andar el trenecito.

¡Ah! Que el afoto de la derecha es un retrato de Enrique VIII -el bueno; me refiero al retrato, no al susodicho que era de hachazo fácil- de Hans Holbein el Joven.

Cotilleando...

No me gusta compararme pero he estado cotilleando otros blogs.

La peña se esmera poniendo fotos y dibujitos, lo que más me ha sorprendido es ver como sacan las fotos de los niños, de la parienta, de la casa, del coche. Bueno, allá cuidaos, que cada uno haga lo que quiera mientras sea respetuoso con los Derechos Humanos.

Ya se que no me esmerado con el diseño, aunque creo el toque furcia le da el tono de los contenidos mezcla de rojo y rosa.

Tampoco vengo aquí a contar mi vida, ni a airear mis intimidades que los trapos sucios se limpian en casa, asíndeque me sobran los afotos y los afiches familiares colgados deste blog.

Un diario es personal, para que no te lo lea nadie. No vas a poner ahí que le has metido mano a la Loli, o que jugaste a violadores en la escuela para que lo pille tu vieja y lo lea. Pero la peña ha perdido el pudor y no le duelen prendas en airear sus miserias. Ahora un niño se hace su primera paja lo graba con el móvil, y lo envía por MMS a todos los colegas, eso ¡a los cuatro años!

Así están luego que con doce años se drogan y van ciegos, yo que me fumé el primer cigarro delante de mis padres con 34 años el día de mi boda.

¡Joder! Ya estoy dando pistas, a ver si me estoy contagiando...

... no, si acabaré contando que estoy tirado escibiendo en mi butacón con gallumbos de rayas.

¡Cagüen! Voy a cortar que al final cuento lo del cuesco que...

Mezquino, más que mezquino.

Me meto con los débiles.

Tampoco es que quiera justificarme pero por lo menos estamos al mismo nivel, vamos que me pueden mandar al peo si quieren, tampoco tengo media hostia, pero no es cuestión de dar ideas.

Y recurro a los mismos temas. Pobre Iván.

Que Iban se cambia el nombre por Iván, y voy yo y le llamo "el fricativo".

Que come brócoli, pués mira James Bond, que también las vacas comen hierba y mira como se ponen.

Pobre Jaime.

Tocando las narices desde los nueve años, ...

Y a mi que me importa si quieres seguir siendo practicante, y venga a vueltas con las monjas y venga que si sor Jaime.

Pobre Oscar.

Por una baja desidad capilar cefálica y ¡venga! Que por qué no te peinas las cejas pa´tras y te la tapas a lo Anasagasti.

¡Que pesadez! ¡Que lata! ¡Qué cabrón!

Como no, ahora ni caso y se casan y tienen niños y como mucho te mandan un esemese en Navidad. Es que como decía Carlos Cortés:

Soy como cien mil pataditas en el mismo huevo.

Miedo.

¡Qué puto es el instinto de conservación!

El otro día escuché en la radio una sórdida historia de la guerra de Croacia, un episodio en el que una noche organizaron una masacre en la que aquel que fuera capaz de degollar a más desgraciados le regalaban un reloj de oro. El hijo de puta que lo ganó le rebanó el pescuezo a más de 1000 personas.

Además parece ser que no era el único que estaba dale que te pego al cuchillo. Dejando al margen que ahora eso de "lo ha dicho la radio" tampoco es que sea garantía de veracidad y no lo he comprobado, lo cierto es que me generó inquietud y me puso mal cuerpo, me pregunté cómo es posible que más de 1000 personas se dejen matar como corderitos, qué hace que nadie mueva un dedo por vivir unos minutos más o unas horas. Por qué no cogen y mueren con dignidad y de paso se llevan a uno de esos cabrones por delante. Está claro que nunca sabes lo que puedes llegar a hacer pero siempre será mejor morir que perder la vida.

Supongo que uno no piensa sólo en si mismo sino en quién deja y las posibles represalias que sobre ellos se pueda ejercer.

El caso es que al hilo de esto, me surgen dos reflexiones que me llevan por dos caminos distintos:

a) Toda la vida pensando que era pacifista, objetor de conciencia y creyendo en un mundo de ilusión y fantasía caminando hacia la utopía y bla, bla, bla. En lo personal mi propia vida hizo que me enfrentara a mis propias contradicciones y me replanteara todo aquello. Aquella guerra fue un ejemplo de en qué se puede convertir gente normal con un arma en la mano y azuzada. En el fondo siempre he creído en la legítima defensa y si no fui al ejercito fue porque tal y como estaba concebido no era más que un instrumento para doblegar a la juventud y enseñarla a obedecer. -cosa que ahora se echa de menos, que hay que ver cómo vienen las nuevas generaciones-. Ahora, que si vienen una panda de moros a darnos por el culo, a violar a nuestras mujeres y a poner, como diría mi vieja, un rullón en la cabeza de mis niños, creo que no tendría remilgos en defender a mi familia. O en defender algo, no se muy bien qué, el Futuro, la Libertad, es que la Patria o la bandera no me convencen mucho, volvemos a que han sido instrumentos para someter y no símbolos de unión. En definitiva, como no todos somos corderitos de Norit, más vale prevenir alejarse de los hijos de puta y defenderse cuando el conflicto no es evitable. Me jode que me chuleen y que alguien se salga con la suya por la puta cara. Es triste pero algunos el único diálogo que entienden es de ser más cabrón que ellos, y eso de no ponerse a su nivel es una falacia y dejarse dar por el saco. Como dice Woody Allen -vete a saber si es verdad- ¡que el lobo y el cordero dormirán juntos! Sí, pero el cordero no pegará ojo.

b) A otro nivel, el instinto de conservación también podría aplicarse a las cosas materiales, no digo que no queramos tener un mínimo para vivir, lo malo es que vivimos para las cosas, para acumular, y el mínimo es cada vez más máximo, lo cachondo es que lo damos por bueno, nos han hecho creer que somos todos burgueses y nos lo hemos creído. Otra puta manía, lo que yo hago es lo mejor y es lo que tiene que hacer todo el mundo. Así no tenemos pelotas para salir del círculo en el que estamos metidos y nos dejamos doblegar por el Trabajo. La putada es que está tan incrustado en la Sociedad que es como cuando te incorporas a la autopista o vas a la velocidad de los demás o no entras y no entrar supone, renunciar al mínimo existencial. No tengo la receta pero algún medio habrá de ir por la general, andar a tu ritmo y parar cuando te apetece a contemplar el paisaje, al final las autopistas están tan petadas que tampoco se puede correr.

Conclusión: olvida el miedo porque si vives con miedo, algún hijo puta se aprovechará de ti.
Me voy a dormir.

Ser Padre de familia hoy.

El pasado inicio de curso entré en una papelería con mi mujer y mi hijo a comprar papel de seda azul y tizas de colores.
En una balda vi una mano articulada de madera, de ésas que utilizan como modelo los aprendices de dibujante.
No lo pude evitar, me aseguré de que no miraba nadie y le bajé todos los dedos dejando corazón enhiesto.
Me di a la fuga y volví a ser un respetable padre de familia.

Vida escolar en los ochenta.

Recuerdo en clase de lengua en 8º de EGB que en un ejercicio de redacción el Veloso va y relata la vida de Juan José Moreno Cuenca -el vaquilla- la pobre profa flipaba en colorines, pero claro habíamos mamado las pelis del Torete, esos Perros callejeros, el Pico, … como decía mi vieja “La realidad de la vida”.
En el barrio algo de eso había, la banda de Ritxar, la de Tinti, la del 2º Garaje, los macarras de la sala de juegos, que yo llamaba “el Bronx” y no había huevos para entrar. Eso estando curado de espantos, había pasado por tres selectos colegios -en aquel tiempo todavía Escuela Nacional- en mi infancia.
La secre del currelo es iraní y estudió en California, yo ya le dije un día. “Have you studied in California? Pues me in San Francisco”, efectivamente la Escuela de San Francisco estaba al lado de Las Cortes -La Palanca- antaño el barrio de las putas de Bilbao y allí pasamos el curso, con el Calleja -merchero- que le dió cuatro hostias al director que a la sazón se apellidaba Bravo -échale huevos- o el Pajarito que se puso en la puerta cuando estabamos en el patio y no había pelotas para volver a clase, la navaja de siete muelles que portaba era suficientemente disuasoria. Dos veces me intentaron pegar el palo en el patio. O el Gordito que nos esperaba a la salida, pa darnos de hostias hasta Bilbao la Vieja y eso siendo tres. La última vez que lo vi estaba muy chungo, carne de metadona.
Mi cuñao tenía un Simca 1200, era de Otxarkoaga, conoció a mi hermana en el “Garden” cuando pegaba “I will survive” the Gloria Gaynor, se hacía llamar Lorenzo y decía que estudiaba Medicina, en realidad se llama Florentino y es fontanero.
Años después algunos colegas estudiaron una carrera, otros no como el Txema inventor del “Todo a cien” o “Todo a dos gambas” para darle salida a lo que pillaba, el Txema tiene historias muy buenas con el señor Pitch, que le llamaba así porque en la serie Caída y auge de Reginald Perrin Reginald Perrin trabaja en la granja de cerdos del señor Pitch. O el Viru que se enroló en la marina y la última vez que supe de él estaba en el submarino Tonina de la Armada Española. En cualquier caso se nos ve de lejos, y cuando la socia nos deja salir de mambo, volvemos a casa en un pelas. Molan los Chunguitos y los Calis, y los Chichos cuando cantan la Historia de Juan Castillo. Como decía mi vieja “La realidad de la vida”.

Vuelvo a casa vuelvo,...

Vuelvo al blog, como dijo el Señor volved a Galilea. Varios meses después, así no le doy la barrila a nadie. He estado liadillo, demasiados idazlanak para volver a la casa común. También bastantes correos, la mayoría con escaso éxito de crítica y público.

Usar este medio sólo para relatar partidas de ajedrez me parece infrautilizarlo, asín que mira me haré aquí mi txokito de opinión, me ahorro interminables correos que me da que no interesan, total como lo que quiero es enrollarme un poco y dar curso a mis paranoias, con ésto me vale.

Estaba aquí viendo Soldado de Fortuna, vaya traducción, podían haberle dejado el original Legionario. Está bien la Légion étrangère, para mi gusto le falta la marcialidad del carnero con el chapiri y el Novio de la Muerte que les diera Millán Astray, pero se ve más civilizada que nuestros Tercios, digo nuestros porque imagino que de la parte del cupo que va al ejército algo le llegará al Tercio.

Si alguno quiere alistarse que mire en http://www.legion-recrute.com/es/ creo que admiten objetores.

Pero volviendo a Millán-Astray, curioso personaje, José de nombre y gallego de origen, que coño pintaría un gallego en el puto desierto, aunque en el fondo que pinta un gallego en Cuba, en Argentina, en Suiza, en Burkina Faso, el caso es que tenía mala leche el hombre, así que tuvo aquel altercado verbal con Miguel de Unamuno, el 12 de Octubre del 36, don Miguel a la sazón rector de la Universidad de Salamanca, le cantó las cuarenta finamente: Este es el templo de la inteligencia. Y yo soy su sumo sacerdote. Estáis profanando su sagrado recinto. Venceréis porque tenéis sobrada fuerza bruta. Pero no convenceréis. Para convencer hay que persuadir. Y para persuadir necesitaríais algo que os falta: razón y derecho en la lucha.

Os recomiendo leer el discurso del fascista de Millán-Astray y la fina respuesta que le largó, de la cual he reproducido aquí el final.

Parece que hemos superado los totalitarismos de los años 30, sinencambio, ahora es todo mucho más sutil y el dominio de las masas no se ejerce como antaño, si bien, dominantes y dominados básicamente son los mismos, en definitiva algo de aquello queda.

A lo mejor estos días asistimos al fin del Estado de las cosas, a saber, lo que está claro es que nos va el Futuro en ello.

No me quería poner trascendente, me voy al sobre a ver si puedo dormir hasta las 6:30 y a ver si mañana no me tocan mucho las pelotas en el trabajo, lo que viene a ser el último reducto del fascismo y el dinero es la svastica.